Jorge Luis BORGES
Mobilele de mahon zac
în nehotarîrea brocarturilor
sindrofie fara sfîrsit.
Dagherotipurile
întretin falsa apropriere
a timpului închis în oglinda
si înaintea noastra se pierd
ca datele inutile
ale sterselor aniversari.
De multa vreme
ne cauta tristele-i voci
mai greu acum
ca-n diminetile copilariei.
Lumina zilei de azi
ridica oglinda ferestrei
dinaintea ametelii si tipatului
si încolteste, stinge vocea ofilita
a stramosilor.
Mai mult decît lupanarul
abatorul ponegreste strada.
Pe buiandrug
un cap de vaca fara ochi
prezideaza galagia
carnii proaste si-a marmurei vechi
cu miscari maiestoase de idol.
Asfintitul nesfîrsit în splendori
ca un tais despica departarile.
Domoala ca un salcis noaptea.
Incadescente ard
reprezite vîrtejuri de foc;
lemnul încins
îsi pierde sîngele în vîlvatai,
flamuri se-nalta, jucause se sting.
Întunericul e calm ca o departare;
acum drumurile-amintesc
c-au fost pajiste odata.
Toata noaptea singuratatea spune
rugaciunile rozariului de stele stinse.
Fara memorie si speranta,
nesfîrsit, abstract ca viitorul,
mortul nu e mort: este moartea.
Ca Dumnezeul misticilor,
din care trebuie negate toate predicatele,
mortul ubicuu strain
e fara pierderea si absenta lumii.
Toate le furam,
nu-i lasam nici o culoare nici o silaba:
aici e gradina ce nu o vad ochii sai,
acolo, trotuarul unde-l pîndeste speranta.
Ce gîndim înca
ar putea fi gîndit si de el;
ne-am împartit ca tîlharii
bogatia noptilor si-a zilelor.
Deformata si întesata
ca o gradina copiata de oglinda
imaginata urbe,
pe care nu au vazut-o nicicînd ochii mei
tese strazi
îsi înmulteste casele intangibile.
Brusc soarele
rupe deasa întunecime
a templelor, mocirlelor, închisorilor,
gadinilor, si va urca pe ziduri
va straluci în rîul sfînt.
Gîfîitor
orasul ce a apasat un frunzis de stele
se revarsa peste orizont
si dimineata se umple
de pasi si de vis
lumina va deschide ca ramurile strada
cu zorii se lumineaza
matasurile ce arata orientul
si vocea unui muezin
întristeaza din marele turn
aerul acestei zile.
A trebuit sa se înalte uriasa viata
careia-i esti acum oglinda:
în fiecare dimineata o vei reconstrui.
Dupa ce te-ai îndepartat,
atîtea locuri s-au pustiit
fara sa le pese, la fel
se vad în oricare zi.
Serile care au fost nisa chipului tau,
muzica în care pururi m-ai asteptat,
cuvintele acelui timp,
va trebui sa le rup cu mîinile mele.
În adînc îmi voi ascunde sufletul
spre-a nu-ti vedea absenta
ce straluceste vesnic, nemilos,
ca un soare teribil fara apus?
Absenta ta ma taie
ca frînghia la gît,
marea în care se surpa.
pentru Haydeé Lange
Se deschide poarta gradinii
cu docilitatea unei pagini
pe care staruitoare devotiune o întreaba
si privirile nu se
fixeaza precis pe lucruri
ce acum stau asezate în memorie.
Cunosc obiceiuri si suflete
si acea dialectica a aluziilor
pe care toti oamenii le urzesc.
Nu trebuie vorbit
nici mintit cu tact;
bine ma stiu vorbitorii pe-ocolite,*
bine-mi cunosc suferintele si slabiciunea.
E de atins ce-i mai înalt
din ce ne va da cîteodata cerul:
victorii nu, nici adulatii,
ci modestia fie primita
ca parte a realitatii indenegabile,
ca pietrele si arborii.