EX LIBRIS

Toi, beau livre, gloire à qui t’aura écrit:
Lentement préparé, tendrement considéré.
Tu es pareil à une fleur, épanouie exprès
Au toucher de mes mains, qui t’ont cueilli.

Pareil au violon, tu es le seul qui chantes
Tout l’amour, faisant d’un cheveu une corde.
Et tes pages, qui de vérité débordent,
Furent imprimées de lettres saintes et innocentes.

Un homme de sang puise là-haut de la boue
Et s’en va concevoir son énorme fantôme
Avec des rêveries, des ombres et des arômes
Et le descend, tout vivant, parmi nous.

Mais son sacrifice me paraît infécond
Autant que le vers du livre est divin.
Hélas, livre adoré et tellement divin,
Tu ne réponds à aucune de nos questions.
Version française: Constantin FROSIN